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Waaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa y a que moi qui aime ce livre............................................................. que moi. Je... je... je sais pas
Grande amoureuse de la littérature, c’est le seul livre de Balzac, et je les ai tous lus, je pense, que je n’ai jamais réussi à terminer, après une première tentative infructueuse, à l’adolescence. Et je comprends pourquoi ! On s’ennuie à mourir, perdu dans les descriptions exagérément surchargées de détails, les énumérations et les accumulations qui se succèdent sans nous laisser goûter , une seule fois, au plaisir d’une phrase simplement énoncée. Pas un nom n’est escorté de sa ribambelle d’attributs ou d’épithètes. Ajoutons à cela, une absence de péripéties et de rebondissements, de profondeur dans l’analyse des caractères et on se demande, sans cesse, où on en est, si on a déjà lu ce passage ou pas, si et quand il va, enfin, se passer quelque chose de captivant…Et surtout si on va tenir jusqu’à la fin. Et bien non ! Pour la deuxième fois, j’ai jeté l’éponge avant que la peau de chagrin se ratatine et ça me chagrine, mais ce style, pesant à l’extrême, a eu raison, pour la seconde fois, de ma bonne volonté. Les intonations excessivement poussées du lecteur n’ont pas allégé les choses, et son indéniable talent est plus celui d’un acteur que celui d’un conteur. Enfin, il m’a été impossible de m’identifier à un héros de 26 ans, à travers une voix aussi mature
