Булат Окуджава Музыкант играл на скрипке, Я в глаза его глядел. Я не то, чтоб любопытствовал, Я по небу летел! Я не то, чтобы от скуки, Я надеялся понять: Как умеют эти руки эти звуки извлекать. Из какой-то деревяшки, Из каких-то грубых жил, Из какой-то там фантазии, Которой он служил. А ещё ведь надо в душу К нам проникнуть и поджечь. А чего с ней церемониться, Чего её беречь? Счастлив дом, где пенье скрипки Направляет нас на путь И вселяет нам надежды, Остальное как- нибудь.... Счастлив инструмент, прижатый К угловатому плечу, По чьему благословенью Я по небу лечу! Счастлив тот, чей век недолог, Пальцы злы, смычок остер, Музыкант, соорудивший Из души моей костёр. А душа, уж это точно, Ежели обожжена, Справедливей, милосерднее И праведней она!!!
