Погромыхивает в тучах, Сизо-серых - дивных красок. И из них летит, как с кручи, Пламень молнии клыкастый. И, как люди, жмутся сосны, Словно им идти на плаху. Нависает небо грозно. Полон мир ночного страха. Но настанет завтра утро. Засияет солнце яро. В небе тучки, словно пудра. И грозы как ни бывало.
