Цветастый платок .. В крученьи, потоке встречаю рассвет средь пены, металла и низшего сброда, вращаясь, слегка отдавая свой цвет, по воле какого-то странного Бога. Хозяин был пьян или стал он больным, совсем не знаком с предписаньями к стирке - что тёмное с тёмным, цветное с цветным, а белое с белым, обрывок с обрывком. Попал в переплёт - в обороты воды. Нежнейшие ткани скрипят в мясорубке. Песчинки привносят намёки беды. Моё полотно деформируют скрутки. Я - дивный платок, как иранский ковёр. Я должен быть мыт одиноко, вручную, не вместе с плебеями, сальностью пор, где пот и мазут, и солярку я чую. Не место мне здесь! Где хозяйка моя? Дурной порошок обжигает и колет. Я на поруганьи. Палач мой - волна. Я, как дворянин, пред холопами голый. Когда же закончится этот сюжет? Меня надо ласково мыть и с заботой, руками красавицы радостных лет, и в чаше фарфоровой делать работу. Я к личной посуде, быть с шёлком привык. Хочу вод росы, родниковой прохлады. Персидский Аллах, о, спаси из интриг, из этого русско-колхозного ада!
