Неразлюбивший раз любивший Алёшка Емельянов Асфальт конопатый листвою. Шагаю по чёрному шву. Зеваю - неслышимо вою, и так незаметно живу. По жиже кисельной плутаю. Все лужи - осколки зеркал. Лишь кофе, вином распаляю затихший душевный накал. Все женщины пресны, похожи, и так не похожи на ту, какую вселенским подкожьем любил и доселе люблю, что где-то в столичной границе цветёт, забывая меня... Я ж вижу провинции лица, что в злобах, бездумьях, тенях. От всех отдаляюсь всё глубже мыслительной, тельной волной. Она стала знатною, с мужем. И я оттого весь больной. Вовеки себе не позволю искать и мешать, и просить. Внутри рву и режу до боли - и это мешает доплыть до моря, до стен океана с худыми краями и дном. Скучаю по ней несказанно и так беспрестанно, хмельно. Быть может, посмею однажды - последне её разыщу средь тихих и бледных сограждан, что в сердце хранил - расскажу... Со страхом пройдя одиноко по старым аллеям, кустам, узрю вдруг её слёзнооко, приветствие сронят уста. Увижу средь лиц галереи её я в овальном окне, на мраморной, траурной рее в кудрявой, святой седине... ,,,
Книга о жизни и страданиях очень-очень психологически нездорового человека. Подозреваю, страдавшего какой то формой аутизма. «Непонимание» окружающих- нормальное дело в таком случае.