Смерть - не скелет кошмарный с длинной косой в росе. Смерть - это тот кустарник, в котором стоим мы все. Это не плач похоронный, а также не черный бант. Смерть - это крик вороний, черный - на красный банк. Смерть - это все машины, это тюрьма и сад. Смерть - это все мужчины, галстуки их висят. Смерть - это стекла в бане, в церкви, в домах - подряд! Смерть - это все, что с нами - ибо они - не узрят. Смерть - это наши силы, это наш труд и пот. Смерть - это наши жилы, наша душа и плоть. Мы больше на холм не выйдем, в наших домах огни. Это не мы их не видим - нас не видят они.
