Пусть с годами стирает всё память, словно ластик с бумаги слова. Но любовь что случилася с нами, затаилась… но все же жива. Мы её обижали порою... убивали в четыре руки. А она была хрупкой такою, и такой больше нам не найти. Гордость, глупость, свою возносили, а любовь всё ждала доброту. И цветы ей совсем не дарили, не ценили её красоту. Ревность тоже глаза застилала, доводили любовь мы до слез. И от нас она видно устала, улетела на небо… до звезд. Время быстро бежит… не угнаться, свой у каждого путь и судьба. Но опять стало что-то казаться, что любовь и поныне жива. Автор Е.Серикова.
