Coluche - La guitare enragée 

Mon père est mort à la guerre,
Mon frère se tue au travail,
Et les salauds s'en moquent bien,
Que l'on crève comme des chiens.
Les salauds !
Les salauds !
C'est à la sueur de notre front,
Que les salauds gagnent leur pognon,
Et ils nous jettent pour faire ripaille,
Les copeaux de notre travail.
Les salauds !
Les salauds !
Oui mais un jour on sera fort,
Et dans les villes et dans les ports,
Les hommes lèveront leurs poings,
Pour foutre sur la gueule des rupins.
Des salauds !
Alors ils enverront la police,
Mais comme on est plus nombreux on leur foutra sur la gueule,
Et on va leur faire bouffer leur képi,
Parce que moi s'il y en a un qui vient m'emmerder J'lui fous ma guitare à travers la gueule !
Alors merde !
On va pas s'faire emmerder par les flics, non ?
Mais ta gueule, toi, salaud !
C'est la luuuuutte finaaaaale !

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