VOY A COMPARTIR PARA TODOS USTEDES UNA JOYA EN TRES PARTES. EL TORTA FUE Y SERÁ PARA LA GENTE DEL BARRIO Y PARA EL MUNDO UN ARTISTA QUE SABÍA TRANSMITIR Y LLEGAR DONDE OTROS NO PODÍAN
Merece millones de visualiation ques pena el flamenco nose si es la soleceria de la gente to lo mejores cantaore san matao con el cante y nadie valora dice ques son mostro cuando muere que pena
Hay que hacer lo que se siente!!! Que hay pa todos, ellos tienen la máquina, que no nos engañen!!! Libertad Libertad.... Este hombre era un fenómeno, en el cante y en su sabiduría de palabra, ojalá tuviéramos los pobres líderes como el torta... La vida sería más sencilla, Gracias Juan Moneo, dios te guarde.
juaaan que bueno escucharte .. están los artistas ... los buenos artistas y esas personas que tienen algo que los hacen diferentes e irrepetibles .. este hombre es un claro ejemplo .. cantando por siguiriyas de pie Oleee ..
quien son aquella gente que esta tiraito por la calle sin el quere de una mujer que dolor de mi caballito de mi esquina como los quejio de lo ijito como puñal en el cante del venta con caballista del cante como el sol y mi pena como el Cerón de mi bórico mira que pena tengo que el caballo Dr mi espuela se muere en el Hospital de mi cama como aquella gente que viven en la calle que dolor de siguir tu sojito como mi pelegurino en puerta y en puerta de abre tu liberte como cambiaron lo tiempo tu con riqueza y yo como el mendigo de los cambio de mi razón que los tiempo duerme como si fuera en tu espuela como miente tu pestaña yo te digo esperanza que ay dio dice mi pergamino que duerme sola y yo tengo mi carta y yo apelo a pelo no cambio con la batita en mi mano dio no me quite de mi Vera a mi higo aunque yo reciba con todo mi cariño es el sentio de la palabra de un viejo hospital ay cuando mas abre tenia a dos muma de silencio y otra abre y el mas chico decía anda cuenta le algo tu omaita que me muero de fatiga que aora tengo la túnica mora rico y pobre ay oma si me esto muriendo tu mujer deja te quere como mi labios de horizonte seco ay mujer el jardín de la bóveda de quristal esta tu nombre como no mi primavera de mano inquieta en horizonte del dedal
