Индиговое небо В индиговом небе чернеющий август, где солнце, как мёд, что течёт по плющу. Я, словно бумажка, химический лакмус, опять рефлектирую, пью и грущу. Заря остывает, накал угасает, кончается в липкой бутылке вино. Ни кофе, ни сон от тоски не спасают. Опять попадается с грустью кино. Уже тридцать первое, вечер и вторник. Зашторена резко оконная цель. Я - вечный искатель и счастья поклонник, что так безуспешен средь сотен земель. Пузатые книги обжили три полки. Но, суки, не лечат, а множат всю боль. А память всё чаще порочна и колка. Внутри и снаружи терновник и соль. Закатность румянит туманные щёки. Багряная жижа сковала мой рот. Как будто ежи, в углу старые щётки. И я без тебя не герой, не Господь. Постылое зрелище. Хмурые виды. Дома - сталактиты под пыльной волной. Дух прелого сена (фосгена), иприта. Последний день лета, и ты не со мной...
