Cover de Batería J. Canas Román (koko)
Barrotes de palabras me niegan la eternidad, solo hay oscuridad y penumbra
y la sombra que me acompaña cada vez es más grande que yo, me envuelve haciéndome añicos y de nuevo resbalo sobre el cristal como babosa de esta realidad.
El Papa está lubrificado para entrar y salir del cielo a su antojo. La cera de nuestras iglesias se consume por kilómetros a la redonda, la miseria nos roba en las calles y seguimos entrando en las casas blancas donde invierten las cruces para dar bomiteras a los niños posesos y el párroco está enfermo, el párroco está muy enfermo, el párroco está muerto.
Las cartas del tarot se asesinan entre ellas, los curanderos nos dan la extrema unción en las remotas noches de invierno mientras el púlpito es ocupado por un gran amasijo de carne de cosmos. Los feligreses operan con sus manos, leen las de los demás; fabrican estigmas de pega y hacen mártires de caramelos para chupar entre comidas, para chupar entre comillas, para chupar...
Se que tienen un almacen/paraiso de almas embotelladas, a quienes enseñan a pecar, cosa imposible para las botellas de casco no retornable como la mía, lo leí en la cicatriz que llevo cómo etiqueta y por eso compré aquellos inciensos de contrabando que tanto emborrachan, pero he de ser precavido; pues ya se manifestaron los primeros síntomas de seises bajo la lengua y estos se convertirán en tetrabrick; que es donde van encerrados los grandes milagros, y yo necesito el cristal, yo necesito el vidrio para realizar bombas de aire de cielo.
18 сен 2024
