Contiene: 00:03 Duda 00:57 Romance 03:54 Pena y alegría del amor 07:37 Trigo limpio 11:00 Romance del hijo que no tuvimos 14:54 ¿Me da usté candela? 20:25 Profecía Poesía, cuentos y narraciones en la voz de Tomás Galindo.
Simplemente Una delicia cada una de sus frases, sus palabras, me producen una explosión de emociónes y sentimientos tan reales y vívidos, que pareciera ser yo el mismísimo protagonista de cada poema 👏👏👏👏❤️❤️❤️❤️
1. Duda ¿Por qué tienes ojeras esta tarde? ¿Dónde estabas, amor, de madrugada, cuando busqué tu palidez cobarde en la nieve sin sol de la almohada? Tienes la línea de los labios fría, fría por algún beso mal pagado; beso que yo no sé quién te daría, pero que estoy seguro que te han dado. ¿Qué terciopelo negro te amorena el perfil de tus ojos de buen trigo? ¿Qué azul de vena o mapa te condena al látigo de miel de mi castigo? ¿Y por qué me causaste esta pena si sabes, ¡ay amor! que soy tu amigo? 2. Romance Yo me acerqué hasta tu vera con miedo, ¿por qué negarlo? En las sienes me latían cincuenta y dos desengaños; gris de paisaje en los ojos, risas sin sol en los labios, y el corazón jadeante como un pájaro cansado. Yo me acerqué hasta tu vera con miedo, ¿por qué negarlo? Te reventaba en la boca un clavel de veinte años y en la mejilla un suave melocotón sonrosado. Cuando dijiste: «Te quiero» fue tu voz igual que un caño de agua fresca en una tarde calurosa de verano. Se me echó encima el cariño lo mismo que un toro bravo y quedé sobre la arena muerto de amor y sangrando por cuatro besos lentísimos que me brindaron tus labios. De la sien a la cintura, de la garganta al costado. ¡Qué boda sin requilorios sobre la hierba del campo! ¡Qué marcha nupcial cantaba el viento sobre los álamos! ¡Qué luna grande y redonda iluminó nuestro abrazo, y qué olor el de tu cuerpo a trigo recién cortado! El pueblo, a las dos semanas hizo lengua en los colmados, en las barandas del río, en la azotea, en los patios, en las mesas del casino y en los surcos del arado: «Un hombre que peina canas y que le dobla los años». Es cierto que peino canas pero en cambio, cuando abrazo soy lo mismo que un olivo, igual que un ciprés sonámbulo, Cristobalón de aguas puras que atraviesa el río a nado si ve en la orilla unos ojos o una boca hecha de nardos, para cortarle el suspiro con el calor de mis labios. Que me escupan en la frente, que me pregonen en bandos, que vayan diciendo y digan. Tú conmigo; yo a tu lado respirando de tu aliento, yendo al compás de tus pasos, refrescándome las sienes en la palma de tu mano. Centinela de tus sueños, hombro para tu descanso, Cirineo de tus penas Y San Juan de tu calvario para quererte y tenerte en la noche de mis brazos. ¡¿Qué importa que haya cumplido cincuenta y pico de años?! ¿En qué código de amores, en qué partida de cargos, hay leyes que determinen la edad del enamorado? En cariños no hay fronteras, ni senderos, ni vallados, que el cariño es como un monte con un letrero en lo alto que dice sólo: «Te quiero» Y colorín colorado.
3. Pena y alegría del amor Mira cómo se me pone la piel cuando te recuerdo. Por la garganta me sube un río de sangre fresco de la herida que atraviesa de parte a parte mi cuerpo. Tengo clavos en las manos y cuchillos en los dedos y en mi sien una corona hecha de alfileres negros. Mira cómo se me pone la piel ca vez que me acuerdo que soy un hombre casao y sin embargo, te quiero. Entre tu casa y mi casa hay un muro de silencio, de ortigas y de chumberas, de cal, de arena, de viento, de madreselvas oscuras y de vidrios en acecho. Un muro para que nunca lo pueda saltar el pueblo que anda rondando la llave que guarda nuestro secreto. ¡Y yo sé bien que me quieres! ¡Y tú sabes que te quiero! Y lo sabemos los dos y nadie puede saberlo. ¡Ay, pena, penita, pena de nuestro amor en silencio! ¡Ay, alegría, alegría, quererte como te quiero! Cuando por la noche a solas me quedo con tu recuerdo derribaría la pared que separa nuestro sueño, rompería con mis manos de tu cancela los hierros, con tal de verme a tu vera, tormento de mis tormentos, y te estaría besando hasta quitarte el aliento. Y luego, qué se me daba quedarme en tus brazos muerto. ¡Ay, qué alegría y qué pena quererte como te quiero! Nuestro amor es agonía, luto, angustia, llanto, miedo, muerte, pena, sangre, vida, luna, rosa, sol y viento. Es morirse a cada paso y seguir viviendo luego con una espada de punta siempre pendiente del techo. Salgo de mi casa al campo sólo con tu pensamiento, para acariciar a solas la tela de aquel pañuelo que se te cayó un domingo cuando venías del pueblo y que no te he dicho nunca, mi vida, que yo lo tengo. Y lo estrujo entre mis manos lo mismo que un limón nuevo, y miro tus iniciales y las repito en silencio para que ni el campo sepa lo que yo te estoy queriendo. Ayer, en la Plaza Nueva, vida, no vuelvas a hacerlo te vi besar a mi niño, a mi niño el más pequeño, y cómo lo besarías ¡ay, Virgen de los Remedios! que fue la primera vez que a mí me distes un beso. Llegué corriendo a mi casa, alcé mi niño del suelo y sin que nadie me viera, como un ladrón en acecho, en su cara de amapola mordió mi boca tu beso. ¡Ay, qué alegría y qué pena quererte como te quiero! Mira, pase lo que pase, aunque se hunda el firmamento, aunque tu nombre y el mío lo pisoteen por el suelo, y aunque la tierra se abra y aun cuando lo sepa el pueblo y ponga nuestra bandera de amor a los cuatro vientos, sígueme queriendo así, tormento de mis tormentos. ¡Ay, qué alegría y qué pena quererte como te quiero!
4. Trigo limpio María Manuela, ¿me escuchas? Yo de vestíos no entiendo, pero... ¿te gusta de veras ese que te estás poniendo? Tan fino, tan transparente, tan escaso y tan ceñío, que a lo mejor por la calle te vas a morir de frío. Te sienta que eres un cromo, pero cámbiate de ropa, si es un instante, lo justo mientras me tomo esta copa. Ponte el de cuello cerrao que te está de maravilla y que te llega dos cuartas por bajo de la rodilla. Cada vez que te lo pones te encuentro tan elegante que dentro de mí murmuran los duendecillos de un cante. "La rosa que me entregaron al pie del altar mayor lleva las sayas cumplías y nadie le ve el color". Pero antes de que te vistas coge un poco de agua clara y afuera los melinotes que te embadurnan la cara; ni más carmín, ni más cremas, ni más tintes en el pelo; no te aguanto más colores que los que te puso el cielo. Se acabó enseñar las piernas, y los brazos, y el escote, y el rostro no te lo pintes ni aunque te salga bigote; que te hizo Dios tan hermosa como una rosa temprana y se va a enfadar contigo por enmendarle la plana. Y a tu prima le devuelves la pulsera de brillante, son mucho lujo esas piedras pa la mujer de un tratante. Te quiero guapa y sencilla como yo te conocí, no tienes que engalanarte pa nadie más que pa mí. Ni más zapatos de Gilda, Ni más turbantes de raso; para presumir te sobra con cogerte de mi braso; y como un día te vea que enciendes un cigarrillo vas a echar, entrañas mías, el humo por los tobillos. No quiero que me pregunten "Esa gachona, ¿quién es?, ¿una secretaria de esas que beben champán francés?" Ni tú eres mujer moderna ni quiero que lo aparentes que yo te prefiero antigua y oliendo a mujer decente. Que con el triguito limpio toito er mundo te compare, que por defuera y por dentro te parezcas a mi mare. ¿Te cambiaste ya el vestío? Pues andando p'al teatro, ya verás tú con qué envidia nos contemplan más de cuatro: "¡Vaya un marío con suerte y una mujer bien plantá, es una vara de nardos con la carita lavá!". Y al salir yo te prometo cantarte por alegrías, lo mismo que te cantaba cuando tú eras novia mía: "Mi novia es la más hermosa y no se pinta la cara la tiene como una rosa tan sólo con agua clara" El barco de mis amores no tiene más que una vela remendaita y graciosa igual que María Manuela Se conforma mi niña con un vestío y le basta y le sobra con un marío. De percal que se ponga, ¡viva el salero!, es mi María Manuela la reina del mundo entero
5. Romance del hijo que no tuvimos Hubiera podido ser hermoso como un jacinto con tus ojos y tu boca y tu piel color de trigo, pero con un corazón grande y loco como el mío. Hubiera podido ir, las tardes de los domingos, de mi mano y de la tuya, con su traje de marino, luciendo un ancla en el brazo y en la gorra un nombre antiguo. Hubiera salido a ti en lo dulce y en lo vivo, en lo abierto de la risa y en lo claro del instinto, y a mí... tal vez en que saliera en lo triste y en lo lírico, y en esta torpe manera de verlo todo distinto. ¡Ay, qué cuarto con juguetes, amor, hubiera tenido! Tres caballos, dos espadas, un carro verde de pino, un tren con cuatro estaciones, un barco, un pájaro, un nido, y cien soldados de plomo, de plata y oro vestidos. ¡Ay, qué cuarto con juguetes, amor, hubiera tenido! ¿Te acuerdas de aquella tarde, bajo el verde de los pinos, que me dijiste: ¡Qué gloria cuando tengamos un hijo!? Y temblaba tu cintura como un palomo cautivo, y nueve lunas de sombra brillaban en tu delirio. Yo te escuchaba, distante, entre mis versos perdido, pero sentí por la espalda correr un escalofrío... Y repetí como un eco: «¡Cuando tengamos un hijo!...» Tú, entre sueños, ya cantabas nanas de sierra y tomillo, e ibas lavando pañales por las orillas de un río. Yo, arquitecto de ilusiones levantaba en equilibrio una torre de esperanzas con un balcón de suspiros. ¡Ay, qué gloria, amor, qué gloria cuando tengamos un hijo! En tu cómoda de cedro nuestro ajuar se quedó frío, entre azucena y manzana, entre romero y membrillo. ¡Qué pálidos los encajes, qué sin gracia los vestidos, qué sin olor los pañuelos y qué sin sangre el cariño! Tu velo blanco de novia, por tu olvido y por mi olvido, fue un camino de Santiago, doloroso y amarillo. Tú te has casado con otro, yo con otra hice lo mismo; juramentos y palabras están secos y marchitos en un antiguo almanaque sin sábados ni domingos. Ahora bajas al paseo, rodeada de tus hijos, dando el brazo a... la levita que se pone tu marido. Te llaman doña Manuela, llevas guantes y abanico, y tres papadas te cortan en la garganta el suspiro. Nos saludamos de lejos, como dos desconocidos; tu marido sube y baja la chistera; yo me inclino, y tú sonríes sin gana, de un modo triste y ridículo. Pero yo no me doy cuenta de que hemos envejecido, porque te sigo queriendo igual o más que al principio. Y te veo como entonces, con tu cintura de lirio, un jazmín entre los dientes, de color como el del trigo y aquella voz que decía: «¡Cuando tengamos un hijo!...» Y en esas tardes de lluvia, cuando mueves los bolillos, y yo paso por tu calle con mi pena y con mi libro dices, temblando, entre dientes, arropada en los visillos: «¡Ay, si yo con ese hombre hubiera tenido un hijo!...»
6. ¿Me da usté candela? Perdone “usté” caballero. ¿Quiere “usté” darme candela? ¡Mil grasias! El farolero que ensiende esta callejuela parese que sa dormío, no es sitio mu de mi gusto tan solo... tan escondío... ¡como pa llevarse un susto! Claro que pa dos valientes que sargan desafíaos... este es un sitio imponente, y pa los enamoraos. Cuando la luz se retira y viene ya anochesiendo y el va disiendo mentiras y ella se las va creyendo. ¡Que casualiá señores! a “usté” lo conozco yo, “usté” no se llama Flores y vive en Amor de Dios? ¿Dónde lo he visto yo a “usté”? ¿tal vez en la barbería...? ¿o en la Puerta de Jere...? ¿o en una fotografía sobre un marco mu bonito de peluche carmesí y escrito...? - A mi Rosarito de su “nene” PEDRO LUIS” - Es una condisión rara que tienen los de mi quinta, que contemplando una cara ya nunca se nos despinta. ¡Si Sevilla es un pañuelo! ya ve “usté” que grasia tiene yo al pronto dije un “mochuelo” y resulta que es er “nene”. Con su buen sigarro puro, su tirilla armidoná y metiéndose en lo oscuro como un hombre de verdá. Y es que por esta calleja se acorta pa Puerta Osario pero allí no está la reja de esa muchacha Rosario. Allí hay unos ojos verdes de bicho de mal agüero que el que los mira se pierde ¡no vaya “usté” compañero! Esa Mari Juana Sánchez que le espera en el saguán tiene ya cuatro renganches y sabe mas que briján. Con esto yo no le quito que vaya “usté” donde quiera to pué ser que Rosarito cuando se entere... se muera. Pero claro “usté” es un “nene” grasioso y enamorao con buen tipo, muchos bienes y novias por tós los laos. Rosario... una menudensia, bonitilla y sin parné... pero tiene mas desensia que toa su casta de “usté”. Y da la casualiá que desde que ella a nasío cuando tiene que firmá firma con mis apellíos. ¡Del coló de la senisa se le pone a “usté” el semblante! y es que el corasón le avisa de lo que tiene delante. Si señó, un banderillero que estaba aye en Venesuela y hoy es er duende primero de esta oscura callejuela. Y se tropiesa a un tal Flores tan siego y tan temerario que le está mintiendo amores a esa muchacha... Rosario. Y el duende con voz muy baja se acerca y le dice ar tal: “encárgate la mortaja si güelvo a verla llorar”. ¿Porqué te callas? ¿qué piensas? ¡creí que eras mas valiente! ¿o es que ya te da vergüensa burlarte de una inosente? A Dios del Cielo le pío que te pongas en rasón porque tengo desidío buscarme la perdisión. Porque...¡ese nardo! ¡ese lirio! que a ti tanto te divierte lo quiero yo...¡con delirio! ¡con fatiguitas de muerte! Porque es la viva pintura de una Santa que murió dejándome esa criatura pa que la criara yo. Y he sembrao el mundo entero de pares de banderillas para ponerle en Enero los Reyes a mi chiquilla. Pa que ahora venga un tunante le jure y ella lo crea y así que se acabe el cante buenas noches y ahí te queas. Al que quiera intentar eso con la flor de mis entrañas le pongo el pié en el pescueso lo mismo que a una alimaña. Si se casa “usté” algún día y el Cielo le da un chavá dirá: ¡que rasón tenía el que me quiso matá! Que a eso namás he venío pa que andarse con pamplinas en justisia yo he debío clavarlo a “usté” en una esquina. Pero en fin... de “usté” depende, le conozco y “usté” a mí y aquel que a mi niña ofende que se ponga a bien morir. ¿Se va “usté” pa Puerta Osario? no se meta “usté” en belenes yo me voy con mi Rosario... mi Rosario... con Dios “nene”.
7. Profecía «Y me bendijo a mi mare; y me bendijo a mi mare. Diez séntimos le di a un pobre y me bendijo a mi mare. ¡Ay! qué limosna tan chiquita, qué recompensa tan grande. ¡Qué limosna tan chiquita, qué recompensa tan grande!» ¿A dónde vas tan deprisa sin desirme ni ¡con Dió!? Me puedes mirá de frente, que estoy enterao de tó. Me lo contaron ayer las lenguas de doble filo, que te casaste hase un mes y me quedé tan tranquilo. Otro cualquiera en mi caso, se hubiera echao a llorar, yo, crusándome de brasos dije que me daba iguá. Y ná de pegarme un tiro ni liarme a mardisiones ni apedrear con suspiros los vidrios de tus balcones. ¿Que te has casao? ¡Buena suerte! Vive sien años contenta y a la hora de la muerte, Dios no te lo tenga en cuenta. Que si al pie de los artares mi nombre se te borró, por la gloria de mi mare que no te guardo rencor. Porque sin ser tu mardo, ni tu novio, ni tu amante, yo fui quien más te ha querido, con eso tengo bastante. Y haciendo un poco de historia, nos volveremos atrás, para recordar la gloria de mis días de chaval. -¿Qué tiene el niño, Malena? Que anda como trastornao, tiene carilla de pena y el colorcillo quebrao. Y ya no juega a la tropa, ni tira piedras al río, ni se destroza la ropa subiéndose a coger níos. ¿No te parece a ti extraño? No es una cosa muy rara que un chaval de doce años lleve tan triste la cara?... Mira que soy perro viejo y estás demasiao tranquila: ¿Quieres que te dé un consejo? Vigila, mujer, ¡vigila! (Y fueron dos centinelas los ojitos de mi mare): -Cuando sale de la escuela se va pa los Olivares. -Y ¿qué busca allí? -Una niña. Tendrá el mismo tiempo que él. José Miguel, no le riñas, que está empezando a querer. Mi pare encendió un pitillo, se enteró bien de tu nombre, te regaló unos zarcillos y a mí un pantalón de hombre. Yo no te dije ¡te adoro! pero amarré en tu balcón mi lazo de seda y oro de primera comunión. Y tú, fina y orgullosa, me ofreciste en recompensa dos cintas de color de rosa que engalanaban tus trenzas. - Voy a misa con mis primos. - Bueno, te veré en la Ermita. Y qué serios nos pusimos al darte el agua bendita. Mas luego en el campanario, cuando rompimos a hablar: - Dice mi tiíta Rosario que la cigüeña es sagrá, y el colorín, y la fuente, y las flores, y el rocío, y aquel torito valiente que está bebiendo en el río, y el bronce de esta campana y el romero de los montes y aquella línea lejana que la llaman horizonte. ¡Tó es sagrao: tierra y cielo, porque así lo quiso Dios. ¿Qué te gusta más? ¡Tu pelo! ¡Qué bonito me salió! - Pues, ¿y tu boca, y tu brazo, y tus manos redonditas, y tus pies fingiendo el paso de las palomas zuritas? Con la pureza de un copo de nieve te comparé; te revestí de piropos de la cabeza a los pies. Y a la vuelta te hice un ramo de pitiminí precioso. Y luego nos retratamos en las agüitas del pozo. Y hablando de estas pamplinas que inventan las criaturas, llegamos hasta tu esquina cogíos por la cintura. Yo te pregunté: -¿En qué piensas? Tú dijiste: -En darte un beso. Y yo sentí una vergüenza que me caló hasta los huesos. De noche, muertos de luna, nos vimos por la ventana. -¡Chis!... Mi hermanillo está en la cuna, le estoy cantando una nana. "Quítate de la esquina, chiquillo loco, que mi mare no quiere ni yo tampoco." Y mientras que tú cantabas yo, inocente pensé que nos casaba la luna como a marío y mujer. ¡Pamplinas! Figuraciones que se inventan los chavales, después la vida se impone: tanto tienes, -tanto vales. Por eso, yo al enterarme que llevas un mes casá, no dije que iba a matarme, sino que me daba iguá. Mas como es rico tu dueño, te vendo esta profecía: Tú, por la noche, entre sueños soñarás que me querías, y recordarás la tarde que mi boca te besó. Y te llamarás ¡Cobarde! como te lo llamo yo, y verás, sueña que sueña, que me morí siendo chico. Y se llevó la cigüeña mi corazón en su pico. Pensarás: no es sierto ná. Yo sé que lo estoy soñando. Pero allá en la madrugá te despertarás llorando, por el que no es tu marío, ni tu novio, ni tu amante, sino el que más te ha querío: y con eso tengo bastante. Por lo demás, tó se orvía. Verás cómo Dios te manda un hijo como una estrella. Avísame deseguía, me servirá de alegría cantarle la nana aquella: "Quítate de la esquina, chiquillo loco, que mi mare no quiere ni yo tampoco." Pensarás: No es sierto ná. Yo sé que lo estoy soñando". Pero allá en la madrugá te despertarás llorando porque sin ser tu marío ni tu novio, ni tu amante, yo soy quien más te ha querío: y con eso tengo bastante.
