Пёс на сугробе ... Мне улица - дом, что ломает и кормит, что старит мою чёрно-белость и мозг. За годы я понял, изведав все нормы, что самое страшное в жизни - мороз. Взирая на лампочки и батареи, на сладости, мясо и сытость чужих, скулю у витрин магазинов-музеев, завидую кошкам в домах городских. Матёрые псы и их верные шавки сидят во дворах ресторанов, кафе, где повар огромный, котлетой почавкав, бросает изыски, объедки конфет. А я разукрашен горелою пылью, обут в снег, солёный песок или шлак, измучен совсем никудышною былью, истерзан нуждою в еде, как босяк. Щенячьи забавы, хозяйские руки, кусок, подаваемый прямо ко рту, душистые, чистые, мягкие суки, как будто в другом, моём лучшем быту. Я мало погрелся у ног, на диване, не выудил случай поспать ещё час, намыться в уютной и тёпленькой ванне, не смог отожраться вперёд, про запас. Отвык я от сарделек, печенья и травки, но всё же смотрящий домашние сны. Я - пёс, тот, что кормится возле прилавков и с ужасом ждёт наступленья зимы...
