Сырой осенний зал . Осень сгустила громадные тучи, как целину распахала в поля; мути склубила кофейною гущей. Стало казаться, и сверху земля! Шквалом взмесила зыбучие выси, будто собрав сотни разных новелл в книгу одну под единым девизом, и начала шелушить целый сквер. Ветер, последовав пасмурной моде, резко сорвав восковую листву, бросил в холодную, мутную воду, взор приковал к боевому листку. Тусклохарактерный нрав не скрывая, иссиза-серая осень царит, то разлучая, то дождь рассевая, то снова рвёт, а то громом гремит. Видно готовит рывок свой последний или расплату над малым теплом, или отмывку граффити трехцветных и углубление луж за окном. Маленький листик на ветке отвесной мёрзнет, дрожит, как котёнок во тьме, утяжеляется влагой небесной, тянется жёлтым магнитом к беде. Явственно видно погибель природы. Лист, что висел, удержаться не смог и, умерщвлённый свинцовой погодой, под колесо длинномера прилёг...
Самое важное в писательство это видеть то что ты пишешь! Что бы не получилось как у того который ляпнул. "- Краткость сестра таланта! " И написал произведение с тысячу страниц! Причем сестра это "она"...
