Poemas: Dudar de nuestra realidad y de la del mundo es una experiencia que todos hemos conocido. CERTEZA Si es real la luz blanca de esta lámpara, real la mano que escribe, ¿son reales los ojos que miran lo escrito? De una palabra a la otra lo que digo se desvanece. Yo sé que estoy vivo entre dos paréntesis. IDENTIDAD En el patio un pájaro pía, como el centavo en su alcancía. Un poco de aire su plumaje se desvanece en un viraje. Tal vez no hay pájaro ni soy ese del patio en donde estoy. EL OTRO Se inventó una cara. Detrás de ella vivió, murió y resucitó muchas veces. Su cara hoy tiene las arrugas de esa cara. Sus arrugas no tienen cara. Todos cuando niños hemos visto la otra cara de la realidad, pocos lo recuerdan, son instantes que llamamos de distracción pero que son de percepción de lo invisible. NIÑA Entre la tarde que se obstina y la noche que se acumula hay la mirada de una niña. Deja el cuaderno y la escritura todo su ser dos ojos fijos. En la pared la luz se anula. ¿Mira su fin o su principio? Ella dirá que no ve nada. Es transparente el infinito. Nunca sabrá que lo miraba. VIENTO, AGUA, PIEDRA El agua horada la piedra, el viento dispersa el agua, la piedra detiene al viento. Agua, viento, piedra. El viento esculpe la piedra, la piedra es copa del agua, el agua escapa y es viento. Piedra, viento, agua. El viento en sus giros canta, el agua al andar murmura, la piedra inmóvil se calla. Viento, agua, piedra. Uno es otro y es ninguno: entre sus nombres vacíos pasan y se desvanecen agua, piedra, viento. Ciertos amaneceres son demasiado reales. MADRUGADA Rápidas manos frías retiran una a una las vendas de la sombra Abro los ojos todavía estoy vivo en el centro de una herida todavía fresca. Las ciudades están llenas de fantasmas, nosotros mismos. AQUÍ Mis pasos en esta calle resuenan en otra calle donde oigo mis pasos pasar en esta calle donde Sólo es real la niebla CONVERSAR En un poema leo: conversar es divino. Pero los diosa no hablan: hacen, deshacen mundos mientras los hombres hablan. Los dioses, sin palabras, juegan juegos terribles. El espíritu baja y desata las lenguas pero no habla palabras: habla lumbre. El lenguaje, por el dios encendido, es una profecía de llamas y una torre de humo y un desplome de sílabas quemadas: ceniza sin sentido. La palabra del hombre es hija de la muerte. Hablamos porque somos mortales: las palabras no son signos, son años. Al decir lo que dicen los nombres que decimos dicen tiempo: nos dicen. Somos nombres del tiempo. Conversar es humano. LA CARA Y EL VIENTO Bajo un sol inflexible llanos ocres, colinas leonadas. Trepé por un breñal una cuesta de cabras hacia un lugar de escombros: pilastras desgajadas, dioses decapitados. A veces, centelleos subrepticios: una culebra, alguna lagartija. Agazapados en las piedras, color de tinta ponzoñosa, pueblos de bichos quebradizos. Un patio circular, un muro hendido. Agarrada a la tierra -nudo ciego, árbol todo raíces- la higuera religiosa. Lluvia de luz. Un bulto gris: el Buda. Una masa borrosa sus facciones, por las escarpaduras de su cara subían y bajaban las hormigas. Intacta todavía, todavía sonrisa, la sonrisa: golfo de claridad pacífica. Y fui por un instante diáfano viento que se detiene, gira sobre sí mismo y se disipa. Todos los días el mundo muere, todos los días nace. VERDE NOTICIA Nacida al borde de un ladrillo en un rincón del patio, brizna de yerba combatiente contra el aire y la luz, aire y luz ella misma. CLARIDAD AFILADA en alfileres denodados, savia tenaz resuelta en transparencia: sobre diáfanos tallos instantáneas esmeraldas. Espiga de rocío, brotaste de la piedra como una exclamación. Acabas de nacer, tienes mil años y un minuto, cada día primer día del mundo. Eres un poco de aire y una gota de sol, eres un parpadeo. Bailas y no te mueves, ondeante quietud en la palma del viento. Haz de lanzas de vidrio y centelleos, terrestre voluntad vuelta reflejos, más luz que yerba y más que luz exhalación palpable y no tocada: el repentino cuerpo del instante. Abre la hora su corola, se inmoviliza el mediodía, yo escribo en una mesa, me detengo, oigo el callar de la madera, miro el verde resol, el tiempo se entreabre. ENTRE IRSE Y QUEDARSE Entre irse y quedarse duda el día, enamorado de su transparencia. La tarde circular es ya bahía: en su quieto vaivén se mece el mundo. Todo es visible y todo es elusivo, todo está cerca y todo es intocable. Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz reposan a la sombra de sus nombres. Latir del tiempo que en mi sien repite la misma terca sílaba de sangre. La luz hace del muro indiferente un espectral teatro de reflejos. En el centro de un ojo me descubro; no me mira, me miro en su mirada. Se disipa el instante. Sin moverme, yo me quedo y me voy: soy una pausa. HERMANDAD Soy hombre: duro poco y es enorme la noche. Pero miro hacia arriba: las estrellas escriben. Sin entender comprendo: también soy escritura y en este mismo instante alguien me deletrea.
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"En el patio un pájaro pía como el centavo en su alcancía. Un poco de aire su plumaje se desvanece en un viraje. Tal vez no hay pájaro, ni soy ese del patio en donde estoy" El mejor poema que he escuchado en mi vida.
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QUe placer leer a Octavio Paz!! Gente les recomiendo algo que encontré en youtube, lo encuentran como : enferma es la palabra, Me gustó demasiado. -El futuro es un tramo de silencio que aún no ha hecho ruido. -La vida es un sueño que despierta cuando el amor es cierto. -El silencio agranda las heridas. -La felicidad tiene manchas de tristeza. -La carcajada es un masaje substancial. -El diablo se hace el malo. -Hay un muro de papel entre el malestar y la demencia
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Oir o leer a Octavio es una vivencia radical, nos abre realidades escondidas, una vision que sospechamos pero que él nos descubre con la voz mitica de un viejo sacerdote antiguo.
Octavio Paz van estar los nuevos billetes de 2000 pesos de color amarillo en el reverso el murciélago y el agave no se cuándo se pone circulación de los billetes de 2000 pesos talvez en 2023 ó 2024
Cuando una sociedad se embrutece con la televisión, y se olvida, que hay que leer, y nunca se da cuenta, que su órgano más valioso, también hay que alimentarlo, me refiero, al cerebro, cuando se omite a los revolucionarios, y a sus poetas, cuando su cultura es tragada, por la mercadotecnia, aguas, ya están listos para ser, convertidos en marionetas, hay que leer a Octavio Paz el grande de México. *
Después de escucharlo por décima vez, vi que se movía la boca! Jaja. No entiendo a los que se quejan, la voz y las palabras son para escuchar , no para mirar a una pantalla.
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A quién se le ocurrió la grotesca y absurda idea de animar el movimiento de los labios? Con una sucesión de imágenes o pasajes visuales hubiera sido suficiente. GONZAL0666, trata de mejorar esta publicación excelsa en voz del maestro Paz...
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instagram.com/joss_writes?igshid=10ctz0dags011 Sigan a esta mujer y díganme si es buena No se basen en sus seguidores básense en lo que escribe necesito saber que es poesía.
Predecesor y sucesor, son uno mismo, un idéntico reflejo de la misma constante existencial por lo tanto, el único predecesor y sucesor de Paz es el mismo Octavio Paz: D
ml6pig -- el unico fin de este video es el escuchar y dar a conocer un poco de la poesia del maestro Octavio Paz.. si no te parece la forma o modo que lo hice es algo que no me interesa en lo mas minimo ._.
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También se olvidan de que existen editores de texto donde en 2 segundos puedes acentuar correctamente todas las palabras y los signos de puntuación. Un poquito de congruencia ¿no crees? Hay que leer bien pero hay que escribir mejor ahí te encargo .
Osvaldo Olesen no es una falta de respeto, el sujeto que subio esto no lo hizo con esa intencion.... Si estan muy culeros, pero no es falta como tal alv
Nada extraordinario que decir sobre los poemas, ni sobre Octavio Paz; elogios, nada más. Sobre el video: no había necesidad de ponerle ese efecto a los labios; no engaña y sí distrae.
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No se que autoridad tiene para hablar Un osito amarillo chiquitito y egolatra Que nadie conoce Ni por sus defectos Y Menos por sus talentos, QUien es usted?
